L’estate è finita da 24 ore e già mi manca.

AGGIORNAMENTO: mi sbagliavo, l’estate non era finita, dopo le piogge fra domenica 18 e lunedì 19 è tornato a far bello e il destino mi ha concesso altre nuotate.

La Tv nell’appartamento non riusciva a prendere i canali italiani, niente internet², e al ritorno non sembra di aver perso molto.

Ecco, forse solo la notizia della morte di Don Diamond, il vero caporale Reyes. Chissà se lassù, assieme a Garcia, riuscirà ad arrestare finalmente Zorro.

Vabbè, stamattina sul treno due giovani signore, una bionda in canotta a righe e borsone da palestra mentre entravo, una mora tutta in bianco con una evidente rinite allergica mentre uscivo, mi hanno tenuto aperta la porta dello scompartimento. Quel mezzo secondo, quell’attenzione in più.

Cortesie tra pendolari o deferenza per l’anziano¹?

Ma perché scrivo queste cose?

Lo faccio perché da qualche anno un amico ha preso in mano la piccola azienda agricola di famiglia; non sarebbe il suo vero mestiere, ma l’alternativa era vendere tutto. Nei mesi estivi viene della manodopera dell’Est Europa, ma c’è un finesettimana nel tardo autunno, quando si mettono a terra i sacchi, e un altro a inizio primavera, quando li si rimettono su, che ci si trova con altri amici a dare una mano. La si butta sul fisico una volta tanto, si fanno lavorare muscoli che il resto dell’anno restano assopiti, si sbevazza, e in più c’è un clima di sforzo collettivo, di unione-fa-la-forza, di tutti per lo stesso obiettivo che, non so, qualcuno l’avrà provato a un corteo, qualche altro a un barcamp o chissà dove, ma chi non l’ha provato mai si è perso qualcosa. Quando ce ne andiamo, l’amico ringrazia, ma siamo noi a ringraziare lui.

Solo per la gioia della guarigione ogni tanto val la pena di prendersi un’influenza.

Al bar hanno cambiato una barista, quella nuova è mora, per il resto la solita gente, qualcuno saluta, il piacere di rivedersi. Dopo le prime pattinate, otto mesi che sembrano non essere mai esistiti.

Alcuni l’hanno buttata sull’esotico, l’Australia, il Sahara, Saint Barthélemy, per altri il cielo stellato è la casa al paesello o quella magica notte in spiaggia tanti anni fa. A me ha fatto ricordare il luglio scorso a Rab/Arbe. Un caldo incredibile, le sobe bollenti, l’aria ferma, poi a cena avevo preso un caffè e vai a sapere cosa ci mettono in certe misture croate; non riuscivo a chiudere occhio. Sono uscito sul poggiolo e ci sono rimasto non so nemmeno quanto, seduto al tavolo dove la mattina si faceva colazione, a guardare il cielo e il mare e aspettare che mi venisse sonno. A un certo punto, inaspettata, una stella cadente. Bisogna essere pronti, esprimere un desiderio, ma la stella cadeva, veloce e silenziosa, forse la stavo vedendo solo io, e non mi veniva in mente niente. È stato un attimo, giusto prima che la stella si spegnesse, ho messo a fuoco che andava bene così e che ero contento di quel che avevo.

Ero lì da un po’ e vai a sapere cosa, la mattina di sole, il sabato, la scala che si appoggiava bene, le prugne che entravano nel cestello, a un certo punto mi è venuto in mente che sul lavoro una volta si cantava. Da lì a mettermi a cantare anch’io ci ho messo poco¹.